Quisiera contar una historia, pero esta se resiste. Ella se halla seducida por el blanco papel en que se ha de escribir, sin embargo, las palabras no quieren salir a jugar.
Busco entre mi imaginación un retazo para contar, pero hubo alguien que me dijo que todo ya está escrito.
Quisiera inventar nuevas palabras, pero ¿Quién las entendería?
Al igual que el tiempo en que vivo, seco me hallo de mi propia creación. Yo que en antaño las metáforas me amaban, acudían a mi sin tan solo reclamarlas, pero alguien los debió encandilar pues ya no llaman a mi puerta.
Muchas son las veces que el cuento de mi vida resbala entre los ecos de mi mente desquiciada, pero se convierte en una mera ilusión cuando la pluma ataca el papel.
Grandes batallas, pequeñas historias, pensamientos nunca hablados, frases inéditas y un sin fin de mundos se quedarán por contar, por escuchar: debido a la sequedad de mi pluma.
¿Serás infinita?
21/01/2026
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La página que sigue al Escritor seco es: Arena.
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